Viejito y perrito

Parte de mi helvetización implica tomar el tren a la misma hora todos los días. 7.16 sin fallo, estoy montado cada día en el interRegio. Al llegar a mi destino camino invariablemente 9 minutos 34 segundos hasta la maquina de checar. Para reforzar la helvética noción de la rígida rutina, en esos 9’34 minutos me cruzo -casi sin falta- con un viejito y su perrito.

No es que sea adepto a los diminutivos pero si no me refiriera a esa persona como viejito, y usara un término lingüísticamente más correcto como anciano, en mi mexicanidad se podría interpretar como término hostil o bien no representar la edad de la persona. Todo mundo sabe qué tan viejo es un viejito pero no es tan fácil saber con cuantos años cuenta un adulto mayor o alguien senil. Bueno y perrito porque es un perrito, algo así como un salchicha-chihuahua. Horrendo si he de añadir (me refiero al perro).

Total, viejito y perrito pasean en mi camino. Cada mañana le dedico (me refiero al viejito) un Guete Morge! Hace nueve meses se sorprendía cada vez que yo, un completo desconocido, le dedicaba mi ¡Buenos días! Ahora ya no, ahora hasta me contesta incluso antes de que termine mi frase.

Me pregunto si soy el único que le dirige la palabra en su paseo diario. Me pregunto también si le genera algún sentimiento. Pero me pregunto con más intriga si dentro de dos semanas se preguntará ¿qué habrá pasado con ese chavo que me deseaba los buenos días?

Arctic Monkeys vs Pink Floyd

It seems to me that these two songs show an enormous resemblance. Judge it yourself, at least the first seconds of each.

I will not state who’s copying whom because I do not believe this is a case of plagiarism. Nothing, absolutely nothing in this life—and especially in music—is 100% original. Furthermore, judging by Love Is A Laserquest's lyrics I'm pretty positive the Monkeys are much aware of this likeness.

Jeez! What a surprise, the Arctic Monkeys found inspiration on Pink Floyd, oh my god my world is crumbling down (not). Like the time Muse got inspired for Unnatural Selection by ABBA’s Take a Chance on Me.

Auffahrt

Pues ayer se celebró la Auffahrt en Suiza ¿Que qué significa eso? Literalmente significa la subida pero en términos religiosos es—creo—La Ascensión. Con gusto honré aquel santo, deidad, perro o lo que sea que haya ascendido, como se debe: me levanté hasta que la cama me expulsó a patadas, vi la trilogía—eso es: las primeras tres películas—de los X-Men y fui a nadar. Terrible idea. Creo que queda claro cuál de las tres es la mala idea porque dormir siempre es buena idea, ídem para todo lo relacionado con los mutantes, y bueno… nadar siempre es también una buena idea. Excepto en fiestas públicas en albercas públicas.

Después de casi dos años de entrenamiento me atreví a checar si estaba, o no, abierto mi pequeño Chimulco. No debí haberme preocupado. No solo estaba abiertísimo, sino que lo estaba y hasta su pinche madre reventar. Pero eso no lo sabe uno hasta que está rasguñando la superficie. Y pues ya estaba ahí, ya hasta había vencido a los demonios de la huevacueva. Total a pesar de las abundantes boyas de carne (llámese niños) decidí saltar.

¡Cristo Rey de la Ascensión! El líquido que debiera ser translúcido parecía más bien una suspensión blanquecina de humores multiculturales aderezada de productos corporales de indeterminada procedencia. Ya qué. Decidí ejercer mi control mental y continuar con mi tercer día de terapia antitabaco. A duras penas, y nomás por aguantarme la vergüenza, alcancé mi—modesto (dadas las circunstancias)—objetivo de 1000 m. Y salí disparado… a la segunda alberca.

Digo si me he de contagiar de 30 especies diferentes de portobellos, qué por lo menos valga la pena. Ahí voy al “Wellnessbad” con la ilusión de que el agua termal purifique en vez de producir una sopa. Como era de esperarse las piscinas que ofrecen chorros a presión y camas de burbujas hervían de pueblo. Escogí un rincón, observé y así es como nació este post.

A mi lado izquierdo están las tres señoritas (dignas de verse) con acento de acá pero rasgos de quiénsabedónde. Enfrente de mí están las lesbianitas que se besan (por “lesbianitas” léase cuarentonas, embarnecidas y un tanto machorras) y a la derecha el chulo piscinas, con su séquito machos beta. Parece que esta jauría dedica sus días al gimnasio, y a demostrar en su fortísimo acento yugoslavo quien emite más testosterona. De pronto pasa el trío de hispanas mulatas; más morenas que morenas, pero menos que negras. Constato que eran hispanas porque no hacían el menor intento de moderar los decibeles.

En ellas también había una líder, quién para pronto—y propagando sus intenciones en nuestro idioma—aun viendo que los camastros burbujeantes estaban llenos, se agandalló (a base de empujar sus 200 kilos de carnes) una plaza en el codiciado lugar. Obviamente los previos ocupantes protestaron por la violación a su espacio vital. No obstante, la mulata mayor convidaba de su recién adquirida plaza a sus compañeras:

--¿A cómo de que no? ¡vengan, que aquí caben le’ digo!—una de sus compañeras se une al agandalle; la otra (la bonita) se abstiene.

--Pero si ya ’sta lleno—le contesta con su adorable acento y se queda afuera.

--¡Que no! te digo que aquí no’ apretamos—Contesta la líder mientras menea sus sentaderas para hacer espacio; nótese que al menear las sentaderas se menean también sus proporcionales tetas.

Sin saber a dónde hacerse, esta mujer voltea a todos lados. Durante la confusión uno de la pandilla de galanes pospubertos de la exyugoslavia sale expulsado a presión mientras se pelea a gritos con la corporal mujer, quien contesta gritando y se dan cuerda uno a otro. Aprovechando la distracción, el líder de los niños de cobre (los mismos pospubertos hijos del gimnasio) se dirige a la latina que no se unió al agandalle:

--¿qué también tu quieres un masaje?—le pregunta pavonéandose con un acentuado alemán.

A lo que por respuesta obtuvo una merecida mueca.

La respuesta del público a todo esto fue una unánime carcajada; mía, de las chicas de indeterminada procedencia, de las lesbianitas y de todos los demás bañistas. Por más primermundista que esté este país, a un día feriado en la alberca comunal lo único que le falta es estar en un libro de ¿Dónde esta Wally?

Peter V. Brett

Ok, I know that for many of you it’s not a big deal. But it was for me. I am talking about me getting to know Peter V. Brett. There are people that admire someone else’s voice, or beauty, or—political, physical, etc.—power. I don’t. I admire people with great creativity, people able to control your mind for indeterminate number of hours while you surrender to their will and read what they write, people who write without letting themselves be biased by someone else’s ideas (It is harder than it sounds). Indeed I mostly admire storytellers, and one of them is Peter V. Brett. And yep, this post’s humble writer got to talk to him.

It’s curious how everything becomes of second importance when you really desire something. Let me be clearer. I was in Paris (YEAH IN FUCK’N AWESOME PARIS!!!) and I could have spent the whole Sunday with my brothers whom I get to see around 2 weeks per year, yet I decided to go to the middle of eastern France (Épinal to be precise) to be able to cross some sentences with Peat (yep I’m using his to-friends-only vocative).

But there’s more. Hung-over and all, there I was on the 8.20 TGV to Nancy to have some time in the fantasy writer’s convention Les Imaginales. It was mother’s day in France, and some human being—for god knows what reasons—decided that the best gift to his ma was to end his/her existence by throwing him/herself against the 300+ km/h-travelling train. I’ve got to admit that I was to quick to be angry at that poor bastard soul and suggest to every suicide-committer to buy 3 bottles of Valium and do it quietly at home, but my opinions have by now somehow changed. I don’t want to extend here the motives about suicide because exceeds the scope of the post and because I’ve already talked about it with storyteller Peat and translator Hélène ;-) The point here is that due to that Accident de personne I was delayed for 3 hours.

Thus my time in Les Imaginales was notably shrunk. At 15.00 I was close to the turning point. With still 4 hours to my work place and 5 to my succor place in Zürich I had the decision of staying for the night in Épinal or continue my way home and NOT meet Peter. Since I really wanted to at least chat with him I decided do it Arlen’s way (i.e. Forward, always forward). Let me summarize the consequences. I had to wake up the next morning at 4.30 and not to mention the opportunity cost of letting Paris behind, but with those consequences I can live; what people want to hear are the costs in Pesos or in this case in Euros.

The original way-back ticket was 54€ was non-refundable and therefore by now lost.

The new ticket (that assassin TGV) was the last-minute abusive fare of 108€

The book I wanted him to sign was 15€ (the books I read are by now lent to some friend) but those do not count because and the edition of L’Or de Brayan it’s fantastic and because… well… it’s a Peter V. Brett book.

The hotel night was 57€. That makes an extra 165€ of my original weekend in Paris.

But let me tell you something. It was worth every centime, I would gladly pay it again to meet an author as Mr. Brett.

So what’s my impression of him? He’s just awesome. I dunno... I was half-expecting someone more conceited, someone who would brag about his accomplishments, a show-off. But luckily he’s the opposite of that, he’s self aware, down-to-earth, polite, and I could get a glimpse of how a loving father he is. He has become indeed a puissant influence and role-model.

Oh! I forgot to mention cool, he has a kick-ass tattoo in his arm, if you didn’t know already I want to get one as well, of course not a sword like his (I admire the guy but c’mon there are limits) but I found appropriate the reasons he gave for his tattoo; in my opinion motivations not strong enough for inking your skin but valid nevertheless.

On the contrary, I believe his impression of me was not at all what I wanted to project. That happens to me a lot because of my personality (which I will discuss some other time), especially while addressing people my subconscious considers as hierarchically superior. Anyway It’s not like we will become buddies anytime soon so I’ll just convince myself that I didn’t make a fool of myself those couple of times (like raising my hand à la Hermione to ask about his sword tatoo, among other may-be-dumb things). But just to wrap everything up I ended up having a really pleasant afternoon.

And I got to chat with Peat and you didn’t, ha ha!

Ps. Brandon Sanderson was as well in the convention, and though I also admire him, I also believe his writing to be a little biased by Bandon’s own religion life experience; and consequently I did not make a great effort to talk to him.

Luis "Halfgrip" López

So, here’s one of the dorkiest thing I’ve ever done. But what the heck I am a geek—not even trying to hide it—and by the way, if you are reading my blog probably you are one too.

As you may well know I like fantasy books (what a surprise) and I recently discovered one of greatest recent authors of the genre, Peter V. Brett. I was going to write a post about his books but—as all the phrases that start with “I was going to” the only possible ending is—a racoon came in and ate it… Yeah, carbon footprinting is a bitch and I haven’t had a minute to write. That and my recent trip to Madrid (expect another post soon) had kept me busy, so I was forced—yet again—to abandon my poor ¡qué cotorro! Anyhoo here I am, so let’s get this post rolling.

I’ll get to my dorky action in a couple paragraphs; let me first compliment the chef of the Demon Cycle, definitely one my favourites and a must for everyone, fiction fan or not. Brett has 5 books planned for the cycle, of which the first two are out: The Painted Man (The Warded Man in the U.S.) and The Desert Spear (btw, El hombre marcado is now available also in Spanish). What I like about his books is that they are real… (wait! let me finish) The problems in them are real: human, crude, raw, dirty and that makes them believable. There’s cowardice, murder, rape, incest, courage, alcoholism and even hints of homosexuality. That makes his work a buffet of emotions. Not like the Mormon-Disneyland stories by Brandon Sanderson.

On the other hand, his characters are a bit simplistic. To my taste they are too pure; the hero is too much of a hero and does not have a dark side. The healer is a beautiful gal with no place in her heart for evil. The hero of the other culture is absolutely devoted to—in his own perception of—the greater good, much like a by-the-book dictator, nonetheless again he knows only one side of the force (his force). Most shocking of all is the next main character, and the reason to that-dorky-thing-I-did. His name is Rojer; his nickname, Halfgrip.

It turns out this halfgrip guy has my exact hand. If you know me personally, you know what I’m talking about; if not, keep reading. I was surprised of the coincidence—and a little flattered as well if I might add. So I decided Peat (as he calls himself) might want to see a real life version of his character’s hand and wrote him an e-mail (yep! that was my dorky mischief). To my surprise, he answered, and in very friendly way! Sometimes is hard to think of these creativity geniuses as normal down-to-earth people, thanks Peat!

Leaving aside all my privacy fears, here I post my letter to Peter, and leave you the link to his Peephole in my Skull where it was first posted and the inspirational reason of the current post. I also offered him some funny stories of what does it mean to live with a notorious difference, here’s the link to another of my posts, Oligodactilia (unfortunately this one’s currently only in Spanish, I’ll translate it one of these days).

Dear Peter,

My hand is like Rojer’s! Normally I don’t disturb my favorite authors with e-mails but I thought the similarity was too much of a coincidence to let it pass and maybe you’d be interested. I attach a couple of pictures of my right hand—missing its index and middle fingers—wondering if maybe that’s how you imagined Rojer’s (darn, I even have a scar on the same spot where Rojer’s fingers weredevoured!)

I do not play a fiddle but I do sometimes have that same felling that some instruments (e.g. scissors) become an extension of my arm, otherwise hindered if my hand was complete. The only difference is that I do not consider it a “crippled” hand.

If you are by now wondering, this lack of fingers was not due to some corelin attack ;-) or accident of any sort, it was a birth condition called Oligodactyly. If you look closely on the picture with my face, I’m covering my mouth with my left, where I’m missing my middle finger. Those scars were product of a surgery from when I was a baby supposedly to make the grip stronger but or course, I don’t remember any of this.

Going on with the coincidences, I have a trip planned to Paris on the exact same dates of Les Imaginales, I didn’t know it existed but I might find some time to drop by and who knows, maybe I’ll even bump into a copy of “L’Or de Brayan”.

Yours sincerely,

Luis “Halfgrip” López

Ciudadanos pintan ciclovía

Son este tipo de cosas las que nos recuerdan por qué vale la pena nuestro México y el compromiso desde siempre para volver y mejorar al país. Te dejo este recorte aparecido en el NZZ (Nuevo Periódico Zuriqués) ayer Domingo 4 de abril de 2011, traducido en la mejor de mis capacidades. Aquí el PDF.

Además reiterarle las felicitaciones a todos aquellos que hicieron posible la ciclovía ciuadadana que ahora ya se están haciendo famosos hasta en este lado del mundo.

Ciudadanos pintan ciclovía

por Matthias Knecht

La clase media mexicana se organiza por medio de Twitter para cambiar a la sociedad y a la politica de transporte.

En México los ciudadanos hacen por iniciativa propia una ciclovía. No se trata solo de seguridad sino también para marcar un símbolo contra el autoritario gobierno.

9:40, la acción civil de protesta comienza con el acostumbrado retraso, pero bien descansados (“Tarde pero sin sueño”). Joy Nuño, 27, diseñador audiovisual, hoy es el líder de la obra en Guadalajara, la segunda ciudad más grande de México: “La calle tiene 9 metros de ancho, a la izquierda y a la derecha le pellizcamos 1.20m para las bicicletas, por una longitud de tres kilómetros” comenta.

El equipo formado por aprox. 30 individuos descargan el material para la construcción de la —como ellos le llaman— “ciclovía ciudadana”: enormes patrones en forma de bicicletas, baldes de pintura y signos viales hechos en casa. Al grupo pertenecen tanto estudiantes como trabajadores e independientes. Cada quien contribuyó tanto cuanto pudo exprimirle a su bolsillo, para cubrir el costo de los materiales de aprox. 600 Francos. Finalmente, entre todos montan el vehículo aventurero, que consiste de un compresor y una pistola rociadora montados en una bicicleta de carga. Así y a base del sudor de tres personas logran pintar una línea casi derecha sobre la calle.

Más muertos que en la guerra contra el narco

10:05, La herramienta de trabajo más importante la tiene Jesús Soto, 26 –una Blackberry—. El especialista en computadoras es hoy el jefe de comunicación. Él envía las primeras fotos por Twitter y Facebook. Reporteros locales y nacionales se apresuran “Esta acción es completamente ilegal” comenta Soto al micrófono “yo participo porque nuestras autoridades son incompetentes. Así les hacemos llegar nuestra crítica”. En las calles de México mueren anualmente 17 000 personas. Son más muertos que en la guerra contra el narco. Esta obra es construida principalmente para los pobres, quienes se mueven a pie o en bicicleta porque no tienen otra opción. Las ciudades de México están hechas para los autos, la ciudad de Guadalajara no es la excepción. “Nuestras ciudades son un espejo de la desigualdad de México” se queja Soto.

10:30, los activistas cuelgan el nuevo límite de velocidad. “30 km/h” yace ahora en enormes letras sobre los carriles. Felipe Madrigal, 36, quien de ocupación principal es paramédico*, hace las de Policía y dirige el tráfico para que sus amigos puedan pintar. En su tiempo libre cuelga bicicletas blancas en los postes de alumbrado público de Guadalajara, una por cada ciclista fallecido en las calles. Desde Agosto de 2009 Madrigal ha colgado ya 49 bicicletas blancas. “Bienvenidos al tercer mundo” dice el paramédico con cinismo. “Si tienes coche, eres alguien; si no, no cuentas”. La ciclovía será construida para los pobres. Aunque quienes la construyen pertenecen a la creciente clase consciente del sector educado de la población. Muchos de ellos han estudiado en el extranjero. En Canadá o en Europa han aprendido que la bicicleta no es solo para los pobres. Pero en México se ven enfrentados contra una política autoritaria que está orientada a las clases altas del país. La lucha por las ciclovías también es vista como una lucha por una mayor participación ciudadana. “El debate de la movilidad es solo el pretexto” alguien comenta “el tema es la democratización de México. Nuestras armas son Facebook y Twitter”.

11:10 En Twitter se dieron 60 reacciones. La mayoría llaman a construir ciclovías para sus casas. En Guadalajara será el tráfico de activistas pintadores cada vez más caótico. Pero al estado no se le deja ni parpadear. Tiene dos opciones: o soportar que la cámara grabe la violencia policial contra los activistas o aceptar la acción.

Aparición de las autoridades

12:10, Diego Monraz Secretario de Vialidad del Estado de Jalisco, hace su aparición con una bicicleta especialmente conseguida para esta ocasión. Él es responsable de la planeación de transporte en Guadalajara. Monraz se muestra como un político cooperativo y felicita este “extraordinario compromiso ciudadano”. El ministro promete legalizar la ciclovía, lo que hizo tres días después.

13:00 Los Tweets van por centenas. Desde todo México felicitan por el triunfo político. Ciudadanos de tres ciudades solicitan ayuda técnica, también ellos quieren construir su ciclovía ciudadana. El estratega de esta acción argumenta: “Podemos gobernar juntos. Los políticos lo tienen cada vez más difícil para ignorarnos”.

Aún así el sabor del triunfo duró poco. Al siguiente día perdió la vida un ciclista más. Un autobús atropelló a un hombre de 32 años al dar la vuelta. Por Facebook llamó Madrigal a sus amigos para ir a colgar la siguiente bicicleta blanca. Es la quincuagésima.

*N del T: Sanitäter puede ser también traducido como camillero o chofer de ambulancia. Si alguien sabe a qué se dedica Madrigal, avíseme para corregirlo.

***

Erratas. Basado en los comentarios he descubierto que Felipe Madrigal es paramédico aéreo. Dejo la traducción como está porque en el original no se menciona el medio de transporte. Sin embargo, gracias al autor por hacer notar que la traducción de las citas, del original español al alemán y la retraducción al español cambia un poco el estilo, la maldición de las traducciones (por cierto dato curioso: Los Piratas del Caribe se llama en alemán La Maldición del Caribe; espero no haberla cajeteado tanto).

Asimismo me disculpo porque en la entrada original no escribí el nombre del autor, ya lo corregí. También vale la pena mencionar que este es el link al sitio del autor, Matthias Knecht, donde encontrarás una versión mejor escaneada del NZZ (con todo y la muchachona que vende relojes... sí, sí, es un periódico suizo) y el link al Financial Times de Alemania. Me sorprende cómo cambia la redacción de Matthias, es la misma información, pero en alemán no en alemán suizo. Gefällt mir.

Yesterday's torn dusk

Rheinfelden (Switzerland) 25.03.2011

I am one of those who still believe that those lines on the sky not only look fantastic, but also that they are not part of any pharmaceuticals’ conspiracy to spread toxics (thus disease) and force us to buy medicine. Even though I feel indeed sick today (mysteriously one day after those lines were notoriously more abundant) I still believe those artificial clouds are due to copious amount of hydrocarbons burned to fuel jets, which as a by-product of combustion emit water vapour.

I am not saying that flying is good for the landscape. Let’s be aware that whilst flying is one of the most carbon intensive ways of traveling, those lines on the sky—to my taste—look fantastic. Let’s remember as well that even the best-intentioned actions have an environmental impact, as analogously the worst of actions may bring something beautiful out of them.

Like the beautiful sunsets when Santiago is polluted.

Santiago (Chile) 13.09.2006

La Migración al lado Mac de la fuerza.

Llevo ya una semana con mi computadora nueva. Me ha servido para llevarme una probada de lo que Mac significa, en comparación con Windows: en una esquina: la manzana; en la otra, las ventanas. Para saber la opinión de quien escribe es preciso primero saber qué tipo de usuario es este quien escribe.

Siempre he sido un devoto de Windows, hasta que empezaron con sus prácticas monopólicas al querer cobrar por todo. Por eso casi todo el software que usaba era opensource, con la grandísima excepción de Microsoft Office, que por temas de compatibilidad es a mejor opción. Y nunca he sido devoto del software pirata.

También siempre he sido devoto de Toshiba. Me encantaban los detalles que le ponían a sus máquinas, el montón de amenidades que tenían, desde bocinas profesionales (Harman/Kardon) hasta un control remoto para las presentaciones de powerpoint. Todo eso hasta la última que compré. Donde el cuerpo de mi Satellite era de un plástico que bien podría haber sido sacado de una caja de chocokrispis, no tenía ni siquiera un regulador de volumen (había que hacerlo desde el programa o desde Windows) y lo peor de todo: un ventilador que una vez encendido nunca se apagaba y bufaba cual niño regordete (puede ser Héctor, el de la caída) después de clase de deportes.

Esos detalles de la chafa Toshiba no justifican tirarla a la basura, entonces ¿por qué demonios optar por desperdiciar más recursos preciosos en otra herramienta? La respuesta es simple: porque puedo. No, en realidad no soy tan tirano—aunque claro, de no haber podido pues me quedo con mi Toshiba y me chingo—. He oído por ahí una de esas frases que le hacen a uno fruncir el fundillo: “no escatimes cuando compres un colchón porque ahí pasaras una tercera parte de tu vida” ¡Helas! ¡Es pegado a mi máquina donde paso más de una tercera parte de mi vida! Más vale que sea algo donde este agusto.

Y agusto estoy. (Como esto es un post, y ya llevo media página trataré de ser breve con lo que sigue) Pero para ser imparcial hay que contar los pros y contras. Vale mencionar que como los cambios siempre son buenos, la migración de sistema operativo (SO) no puede ser considerado como un contra, es solo otra alternativa. Lo que sí se puede comparar son las características de cada SO.

Mac 10xs2365 OS (o como diablos quiera que se llame) está hecho para retrasados mentales. Es definitivamente mucho más amigable con el usuario. Pero eso también limita a los que ya le saben poquito más. Las opciones están mucho más estandarizadas a lo que me imagino “la mayoría prefiere”. A veces, cuando vienes de Windows, organizar archivos puede ser frustrante.

Tiene un mousepad muy grande y hace todas las monerías de Apple que hace p.ej. el iPhone. Como usar un pellizco para hacer zoom o diferentes monerías dependiendo de cuantos dedos uses. Sin embargo, para un usuario que usa el mouse con la derecha y solo tiene—prácticamente—el dedo anular (el meñique no sirve de nada), todas las funciones multidactiles pueden irse a mucho a la ching.. tiendita de la esquina.

Por otro lado, todo en una Mac es bonito. Las teclas están iluminadas por debajo con una elegante luz blanca; la pantalla tiene una resolución excelente, y ¡vamos! El cuerpo en sí es de admirarse: tiene solo tres piezas de aluminio: piso, cuerpo y pantalla ¡y ya!

Ahora, he de admitir que extraño mucho la tecla “supr” ¡no se puede borrar para adelante! Siempre hay que ir con las flechas y luego borrar con backspace. Eso sí: tampoco existe el molestísimo “insert”.

Lo que me desespera de sobremanera es que Mac ejerce un riguroso control sobre las aplicaciones que descargas por medio de su AppStore. Que he de admitir que como no necesito—entre otros—un programa que haga la gracia de pedorrearse, no necesito para nada su mentada appStore. Pero sí me siento un poco vigilado por el ojo omnividente de Mordor Steve Jobs.

Aquí termino diciendo que usar Mac no es más que otro proceso de adaptación, a final de cuentas es ir o con melón o con sandía, estamos hablando de computadoras, nada del otro mundo. Ya me he adaptado en el pasado a cosas—por mucho—más difíciles.